LA CURA

El dolor entra por los labios, o por los ojos, y se propaga.

Sabe al alcohol de los marchitos, al peso de los culpables,

es la imagen del silencio de los muertos.

Uno aprieta el puño como luchando, y cierra los ojos

para decir basta, o maldice, o se resigna.

Hay veces que quisiera - enserio quisiera – dormir

sin espinas en el cuello.

Pero el dolor es una invasión visceral, esquelética:

llega al corazón con sus pasos de hambriento, hasta doler

con sus punzas, con sus dedos, con sus artificios de asesino.

En las noches me rebelo, me sacudo y me retuerzo, y nada

sucede con esa mancha: es el lunar de los humanos,

el eje de una mortalidad redonda, circular.

Es el inicio de la vida, su transición y su final.

Es el hilo que somos. Somos seres ulteriores al dolor…

Asisto, de esa forma, a los fenómenos del mundo.

(Pero a veces, cuando ríes, dejo de creer en estos hechos sustanciales…)